Пока подлечивала свои хвори прочитала пару книжек. Одну очень хорошую (про нее потом) и одну Лукьяненко, очередное космическо-виртуальное, не раз уже самим автором обсосанное в более удачных романах. Что могу сказать - пишет он по прежнему увлекательно, первые две трети оторваться трудно, но потом обнаруживаешь что жевал нечто вроде сахарной ваты, где основной объем занимает воздух. Закрываешь книгу с ощущением надувательства, тем паче что финал он сливает совершено, это уже фирменное. Ему по моему нужен какой-то соавтор, который бы генерил идейно-интеллектуальную составляющую. Потому что писать-то человек умеет, втянуть читателя в свою историю - как нефиг делать, а вот осмысленности все меньше и меньше.