Мимоходом...

Хильда. (внимательна смотрит на него). Вы больны, строитель. Пожалуй, даже очень больны.
Сольнес. Скажите - ума лишился! Ведь вы так думаете.
Хильда. Нет, я не думаю, чтобы вам не хватало ума.
Сольнес. Так чего же? Говорите!
Хильда. Да вот, не родились ли вы на свет с хилой совестью?
Сольнес. С хилой совестью? Это еще что за чертовщина?
Хильда. Я хочу сказать, что ваша совесть чересчур уж немощна. Чересчур нежна. Неспособна выдержать схватку. Неспособна взвалить на себя что-нибудь тяжелое.
Сольнес (бормочет). Гм! Какою же ей надо быть, по-вашему?
Хильда. Вам, по-моему, лучше бы иметь... как бы это сказать?.. здоровую, дюжую совесть.

Г. Ибсен. "Строитель Сольнес"

Да, похоже у меня не столько тараканы, сколько просто дохлая совесть. Так много можно объяснить, не плодя новых сущностей...
Как лечиться-то?